Estrada

De pouco ou nada se faz um pedaço de terra,

Mas para arar, para dar grão, braço e fogo,

É preciso vontade.

Vontade de chicote não é vontade.

De letras e quadro se faz o alfabeto

Mas para ver, lente, voz e palavra,

É preciso vontade

Vontade de castigo, não é vontade

De lua, imaginação e cadernos se faz a tese

Mas se eles usam viseiras,

E ensinam tolices,

O que exigir do aprendiz?

O poeta sempre está fora,

Vendo bolhas ao redor das bocas fechadas

Achando graça no olhar sisudo dos mestres

Perdendo-se nos verdes anos,

E sua alma toma formatos inusitados,

Podemos achá-los atrás dos guichês de bancos,

Espantá-los nos pontos de ônibus,

Espremê-los nos cargos da administração

Socorrê-los nos hospitais

Que glória teria o rapazinho tão jovem,

Já acostumado a cortejar gordos coronéis?

Que glória e talento eles têm?

Presos aos pedaços de terra, do sul mais distante

De uma terra tão quente.

Desfeitos de memória, de casos, de farpas

Levantando bandeiras vermelhas

E bolas, e passes, e máquinas

Que a nenhum poeta interessam.