A SOCIALITE E O USINEIRO

De jatinho sobre o Mato Grosso

Vem seu príncipe de mau gosto

Embalado pelo trabalho escravo

Será clicado na noite paulistana

Vestindo Terno Ricardo Almeida

Jantando no Chez Nohad nos Jardins

Vestido de noiva com bordado de pérolas

Ao meio dia, só para os amigos

De tudo o melhor pescado

Tudo doce, enjoativo

Buquê de três mil reais

Sapato com fios de ouro

Lá vem o usineiro Bisneto

E a socialite apaixonada

Lá vem sua mãe toda de azul,

Rindo como pirata que encontra tesouro

E ao cortar o bolo...

Jorra caldo de cana vermelho

Pedaços de mãos e olhos saltam

Sobre a platéia horrorizada

Gritam pelos empregados

Mas ninguém aparece

As mulheres rolam pelo chão, fugindo da festa

E o casal desesperado,

Envolvido pela substância doce e vermelha,

Despenca sobre a mesa de doces finos

Lá vem o usineiro e a socialite.

  

O ESTUDIOSO DE ENGUIAS

A pedra

A musa

A falta         

Não dita

O desejo

Invenção dos sonhos,

Solidão coroada pelos santos

Ele me punia porque me vendo sorrir

Achava meu sorriso excessivo

E gritava ao mundo

Que sua beleza era a palavra

E que meu exagero destruía seu apetite

Era tudo tão rápido

Como um espirro

Um aperto de mão entre atletas rivais

O olhar de um poeta para a tela vazia

Era tudo tão rápido

Que eu já nem sabia o que era

Se ficasse, seria musa?

Se partisse, seria Maria?

Mais uma vez nas escadas

Na mesma lama dos sonhos

Mais uma vez, e agora ainda mais tarde

A pedra

A falta

Não dita

NÉVOA

E por dias você pode ter esperado,

Com as melhores rosas, sobre a montanha

O corpo varrido por fantasias

De encontro e movimentos doces

Por dias, esperando um barco

Avermelhado

De cores fortes

A toda aquela força

Seria sua tempestade

Nem memória

Nem dor

Nem espada

Nem sonho

Nenhum dos desejos

Cansada

Morta

Triste

Torta

Esquece

E ergue outra história

A MORTE DE PENÉLOPE

Lentamente ela começou o preparo

Dos perfumes, das danças e das memórias

A cada dia, tecia sua colcha de desejos

Não mais de espera,

Nem de guerra.

Na estrada, ele sorria, falava e contava casos aos viajantes

Era seguro ir por ali ao seu lado

Grande, altivo e bondoso

Mas suas memórias criaram formas em fogo

Cresciam, harmonizavam sua face

Escondiam suas tramas

Duplicavam seu sexo e negavam a voz de seu amor

E ela dançou furiosamente

Porque havia vida demais para queimar

E a terra apenas consumia seus sonhos

HELENA

Os poetas, anos, décadas, a mesma melodia

Mas por que não se cansam?

Acontece que não há boca tamanha

Para contar as pérolas do mar

Nem passado que possa ser sepultado

Diante dos olhos de água-esmeralda

Minha musa, feita assim,

De vacilantes acordes marítimos

Pescador, náufrago, capitão

Marujo.

Mesmo sonho de abraçar-te

Sempre longe, sempre longe

Nunca mais o conto de teus olhos

Nunca mais a cor de teus olhos

Cansa-me o passado e suas musas

Feitiço tolo, serei Ulisses.

Não me fale de suas despedidas

Não te falarei das minhas,

Seja assim, polidez

Civilização, tijolo entre nós

Brasília.

Nunca mais...

Nunca mais....

AMAZÔNIA

Naquele momento a multidão vibrou

Estava viva,

Cansada

Atônita

Incrédula

Atrás, pela frente, escorregando

Gastando o pouco que tinha

Mirando o ponto verde

Viva

Colorida

Relaxada

Ansiosa

Animada

Olhando, olhando e salpicando palavras

Vá,Pegue,Arraste, Jogue

Atrás, pela frente, escorregando,

Pelo céu iam as duas – rodopios-rodopios

Galopando contra o vento,

Uma de rosa, outra de preto,

Ambas em rápidos movimentos

Zaz, caía mais uma mecha de cabelo.

Zaz, rolava o aro de um óculos

Zaz, os livros rolaram pelo gramado,

Iam as duas, uma de rosa, outra de preto,

Girando com as mãos,

Zaz, riscavam os céus com seus gritos

Nem Atena, nem Perséfone.

Era carne, batalha, miragem,

Estrada

De pouco ou nada se faz um pedaço de terra,

Mas para arar, para dar grão, braço e fogo,

É preciso vontade.

Vontade de chicote não é vontade.

De letras e quadro se faz o alfabeto

Mas para ver, lente, voz e palavra,

É preciso vontade

Vontade de castigo, não é vontade

De lua, imaginação e cadernos se faz a tese

Mas se eles usam viseiras,

E ensinam tolices,

O que exigir do aprendiz?

O poeta sempre está fora,

Vendo bolhas ao redor das bocas fechadas

Achando graça no olhar sisudo dos mestres

Perdendo-se nos verdes anos,

E sua alma toma formatos inusitados,

Podemos achá-los atrás dos guichês de bancos,

Espantá-los nos pontos de ônibus,

Espremê-los nos cargos da administração

Socorrê-los nos hospitais

Que glória teria o rapazinho tão jovem,

Já acostumado a cortejar gordos coronéis?

Que glória e talento eles têm?

Presos aos pedaços de terra, do sul mais distante

De uma terra tão quente.

Desfeitos de memória, de casos, de farpas

Levantando bandeiras vermelhas

E bolas, e passes, e máquinas

Que a nenhum poeta interessam.